28 septembre 2012
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Vapeurs.
Le bois de rose dont on devrait faire les pipes.
Les fragrances, les épices, effluves profondes qui attirent vers le néant.
Ce fourreau soyeux, délicat, comme tapissé de velours.
Tiédeur,
Raideur…. Du matin….
Ce laideron de sous préfecture, mal réveillée, peu lavée…
« C’est huit heure monsieur : p'tit déjeuner. »
Ses savates qui geignent emportent un rêve.
Celui d’un aventurier de sentiers à péages, terre à taire ?
Trop tard pour trouver un sens à la vie ?
Sens interdit !